La verdad, este blog lo daba por muerto desde hace demasiado tiempo, pero un ataque de nostalgia por culpa de la nueva funcionalidad Timeline de Facebook me ha abierto heridas que daba por cerradas y curadas -qué traumático, ¡ni de coña es así- y he sentido la imperiosa necesidad de actualizar esto.

Mucho ha pasado desde mi última entrada: estoy más que asentada en el trabajo, tengo una estable relación de pareja que ya pasa de los tres años, las redes sociales que no acababa de comprender ahora son parte de mis quéhaceres laborales diarios, mi sobrino ya juega a los ForzaMotorSport solito, he ido a festivales de cine con pase de prensa, vuelvo a ser pelirroja… En fin, demasiadas cosas, quien no ha perdido el contacto conmigo este tiempo no se sorprenderá y quien me recupere con este post -no creo que nadie se “renganche”, pero bueno- pues le acabo de hacer un resumen muy resumido de mi vida en estos últimos dos años.

No sé cuanto durará esta locura, imagino que el tiempo hasta subir este post, pero quien sabe, los caminos de la Baeta son inexcrutables…

Digamos que si no tengo esa presión social, o esa obligación o si no me pagan por ello –sobre todo esto último, me temo- me resulta un agobio ponerme a ello. Y mira que es tonto, pues una vez me pongo no hay quien me pare, y me encanta escribir cuatro cosas, pararme a releerlas, borrarlas, volverlas a redactar, corregir esas faltas y errores producto de mi bilingüismo…

Cuando empecé con este blog el sentimiento era ese: “Cojones, me gusta escribir, incluso me atrevería a decir que no lo hago tan mal, así que me dejaré de excusas tontas, de perder el tiempo –cuando lo tengo- en chorradas y ponerme con ello. Total, no son más de 10 minutos al día, así de media”.

Pero ya se sabe, que estas cosas requieren de cierto esfuerzo mental, porque me niego a hacer posts como churros, a escribir a lo Twitter –un día hablaré de los nuevos tipos de usuarios de la blogosfera, ahora que estoy tan rodeada de ellos-, sin un mínimo de creatividad, gracia, estilo… No, no me echo flores, para nada, soy muy crítica conmigo misma, sólo que se nota el que escribe casi automáticamente y el que “planea” sus textos.

Planear…puede que ese sea el problema. Desde noviembre tengo la suerte de trabajar más o menos “de lo mío”. Periodismo especializado. Vale, es online, y es especializado en un tema en el que no me había planteado ganarme la vida –de hecho, hasta hace poco no era consciente que había gente ganándose la vida con ello- pero periodismo al fin y al cabo. Jolines, ¡escribir! Sí, lo cierto es que desde hace casi un año conseguí esta ansiada rutina de escribir a diario.

Problema: escribir “por obligación” –aunque me gusta de lo que escribo y me deja cierto margen para la creatividad- me quita las ganas de escribir “por gusto”. Vocación de pago VS vocación por amor al arte, por así decirlo. Total, que si ya de por sí actualizaba este blog de higos a brevas ahora ni te digo. Pero pienso cambiar eso.

¡Ay de mí! Ni Dios sabe cuantas veces he dicho eso y cuantas veces lo he incumplido. Pero ahora es verdad. No sé ni como, pues ya digo, cuando escribir es tu profesión digamos que se te acaba la barra de energía para ese menester fuera de horas laborales.

Pero sí, señores, le daré de alguna manera un lavado de cara a este blog y empezaré a actualizar, si no con la periodicidad que me impuse en un principio, con una mayor a la que ahora llevaba.

Había pensado dejarme de pajas mentales en forma de extrañas reflexiones sobre lo que me rodea y escribir sobre cosas ajenas, en el sentido de hacer un mejunje de aficiones, actualidad, cultura o tecnología, que es de lo que tratan la mayoría de blogs que no son meros “diarios”. Pero tampoco va conmigo reseñar porque sí una película, un libro o comentar la último exposición que he visto en el CCCB -sí, a veces también me muevo por ambientes gafapastas.

Me gusta, pero también me gusta lo otro (lo de las pajas mentales). Pero mi cultura de la coherencia me dice que mezclar las dos cosas dará como resultado un blog raro, raro. Bueno, ¿y? Después de todo nunca he sido “normal”, así que, ya veremos, “sobre la marcha”, que dijo aquel. De hecho esta última reflexión es la misma que me hice al iniciar este blog (cosa de la que me he dado cuenta releyéndolo ahora mismo). Vamos, que me repito más que el ajo.

Pero bueno, no nos desviemos del tema principal (¿cuál era?). Que no sé como, pero actualizaré más. Que intentaré encontrar el equilibro entre lo típico y lo baético, que por algo es mi blog y escribo lo que me da la gana, y más ahora que dicen que esto del bloggeo empieza a estar demodé. Que con más ganas lo cogeré, vamos. O eso pretendo.

Es aquello de los propósitos, en este caso de curso nuevo, los de año nuevo no los hago porque esos sí que es de rigor no cumplirlos, y paso de darme la razón a mí misma.

Y con la coña me ha salido un post de aquello que llaman metalenguaje… Espero, deseo y me auto-obligo a que el próximo post sea más ameno y menos ombliguero.

Antes, para indagar más en la vida de alguien, teníamos que hablar con ese alguien. O por lo menos pedir referencias a otras personas. Hoy no hace falta, quien más quien menos está fichado en Internet. Vale, se supone que no será lo mismo, y eso me dará para escribir una entrada otro día (la creación de personalidades en Internet; si un día hago mi tesis doctoral, creo que sería un buen tema), pero dejando la huella en la red, algo, ni que sea nímio, ni que sea maquillado, dejamos de nosotros mismos. Pequeñas piezas de ese puzzle vital que son nuestras hazañas cotidianas.

El colmo de esto es Facebook. Reconozco que desconocía esta herramienta hasta hace poco. Había recibido una docena de invitaciones de conocidos, pero eso de las redes sociales no lo había acabado de entender nunca. Pero el querer “tener más fichada” a cierta persona (realmente una de las pocas personas que estoy segura que aún me leen xD) me hizo decidirme por registrarme de una puñetera vez. No era justo que de mí tuviera tanta información no producida por mí y yo de él tan poca.

Así, resumiendo, te registras, explicas lo que quieres de ti, pones una foto, expones tus gustos, manías y fetiches (qué expones depende del gusto y el sentido del humor de cada uno)… El problema, o la virtud, de estos sitios, es el concepto red social. Este perfil, realmente inocuo y con información sesgada y pasada por la autocensura de la persona, será leído por sus contactos, que a la vez tendrán otros contactos que previa invitación, se podrán poner en contacto contigo.

La gracia de todo esto es saber que Fulano conoce a Mengana que conoce a Zutana, ¡y tú resulta que también conoces a esta zutana! Es como la demostración de la famosa teoría de los seis grados de separación (versión para freaks, el número Bacon), por la cual todos estamos ligados con todos (pero a ver cuantos pueden decir que tienen un grado dos con Tarantino…sí, ¡¡¡le he tocado el hombro  a Tarantino!!!).

¿Pero de qué narices os estaba hablando? Ah, sí. La cuestión es que, esta gran red nos hace más voyeurs que nunca. Y con total justificación. Hay gente que hace una década que no veo en persona, pero los tengo agregados a Facebook ¿Hipocresía absoluta? Quizá. Pero no niego que la vida del otro me atrae. Y no soy la única. Este tipo de vouyerismo, el que se practica a personas con las que hemos tratado o con personas que han tratado con otras personas que nosotros hemos tratado, es el que tira, “el cotilleo de escalera”, infinitamente mejor que un Gran Hermano, que a la larga no acaba siendo otra cosa que un culebrón a fulltime y a tiempo real (antes pensaba que atraía más por el tema voyeur, ahora estoy convencida que sigue triunfando por su sabia estructura seriada).

Este artículo (fíjate, le llamo hasta artículo) me está saliendo más gafapasta que de costumbre…

¿Pero sólo somos simplemente voyeurs? Claro que no. Somos voyeurs altruistas, pues a cambio de recibir una porción de vida heroica de los demás (digo heroica porque generalmente en esta páginas se exaltan los viajes, las juergas, los ligues…jamás los momentos de bajón más típicos de un fotolog o blog personal) nosotros les ofrecemos la nuestra. No creo que sea tanto exhibicionismo como el precio que hay que pagar por espiar las vidas ajenas. O joder, porque a todos nos va la marcha. Y tener más amigos que nadie te permite llegar a conocer más amigos de tus amigos y acabar accediendo a más vidas ajenas.

Que conste que todo esto no es una crítica y que tiendo a la exageración en todo lo que escribo en este blog. Llevo un mes y poco registrada y mi vicio es considerable. Y es que, a la actividad vouyerista hay que unir la gran cantidad de aplicaciones chorras, más bien pensadas para gente en la oficina que para parásitos sociales como yo. Pero seamos sinceros, a todos nos llama más al principio por lo otro. Por eso de coleccionar amigos, conocidos, compañeros de trabajo y estudios, personas que nos gustan pero que jamás nos atreveremos a seducir…”Si no tengo tu cuerpo por lo menos compartiré tu vida, aunque sean pedazos de una vida impostada, previamente seleccionada y convertida en tu días de gloria virtual”.

***

Gracias a los que me leen (a los otros no, porque si no me leen, tampoco leerán esto). No prometo que escribiré más, pero se intentará.

Este sueño, tan de la nueva carne, lo tuve periódicamente durante años hasta que, quizás en una época en que ya le buscaba porqués a todo, desapareció. No creo en las teorías sobre los sueños, es más, aunque comparto algunos preceptos de Freud (su Malestar en la cultura me encantó) no puedo con La interpretación de los sueños, pero en el caso de este sueño siempre me he preguntado el porqué ,ya que era el colmo de lo onírico, muy jodorowskiano, daliniano, cronengberiano, lynchiano, buñueliano y escheriano, muy agobiante, muy todo. A veces he pensado que podría ser una metáfora sobre la incapacidad humana de acceder a todo el conocimiento del Universo, algo así como ****spoiler**** lo que le ocurre al personaje de Cate Blanchett al final de Indy IV, la palma por querer poseer todo el conocimiento del mundo, o yo lo interpretré así ****fin del spoiler**** pero de una forma más poética y con menos presupuesto.

La cuestión es que este sueño me viene a la memoria de vez en cuando, y hoy ha sido uno de esos días, pero con más razón que nunca. Desde ayer trabajo en la biblioteca de Ciencias Sociales de la UAB. Creo que definitivamente ahueco el ala del campus (ya os contaré) pero aprovecho los últimos beneficios que me ofrece ser estudiante, entre ellos trabajar pocas horitas a buen precio, tal como está el tema. Serán sólo dos meses, pero tendré que aprender muchas cosas.

La organización de la Hemeroteca se me anojaba a ratos caótica, excesivamente burocratizada, pero la de la Biblioteca de Sociales me resulta lo mismo pero sin lo segundo. Un “can penja y despenja” que diríamos los catalanes. Pero no entraré en críticas sobre su organización, almenos no hasta que acabé la beca. Quizás luego me luzca a fondo, pues entre un sitio y el otro tengo para escribir material del bueno.

Encaucémonos de nuevo. Creo que el edificio en el que trabajo ahora es el de mi sueño. Vale, de momento no se me ha echado encima, aunque nunca se sabe, es antiguo, muy de la época en que se hacían edificios con aluminosis por lotes. Pero sí tiene mucho cemento, mucho metal, muchas estructuras cuadriculadas, y lo cibernético podrían ser las pantallas de los PCs. Y me pierdo en él (se comunican como 5 o 6 facultades distintas, es enorme), y está lleno de conocimientos que no poseeré jamás (sobre todo me ha llamado la atención el inacabable fondo de libros sobre derecho, con unos topográficos eternos con mil signos de puntuación distintos).

Además, sueño que estoy dentro, aunque no sea el sueño que soñaba. Ahora sueño que tengo que ordenar los libros. Sí, sí, sueño con la CDU. Y es que os reiréis de mí, pero creo que me he aprendido muchas cosas soñando con ellas, por eso después de haber dormido me acuerdo mejor de las cosas que el día anterior, cuando me pegué el (único) panzón de estudiar antes del examen. Creo que a un científico que descubrió algo importante le pasó eso.

Además, también sueño que los usuarios me preguntan cosas, o no sé si son los empleados, que aún van más perdidos con el nuevo programa de catalogación que un hijo de meretriz el día del padre. La cosa es que en duermevela respondo, y además de forma lógica. Don de gentes hasta en mi colchón de látex.

No me importa que el edificio sea estos dos meses el de mi sueño, el de EL SUEÑO, pero por favor, hablar del trabajo en las horas libres de vigilia, vale; soñar con el trabajo en las horas de sueño, no.

Por cierto, el título en latín me lo he sacado un poco de la manga. Hace como 10 años que no doy latín, y apenas hice un trimestre. Lo mío es el griego. Así que si alguien es capaz de decirme como es realmente en latín “El sueño es el trabajo” se lo agradecería hasta el fin de mis días.

Pero hay pequeñas cosas que me dan mal fario. Sobre todo aquellas que se refieren a mi mundo laboral y/o académico, más concretamente aquellas que adelantan acontecimientos. Y estos días, más. A principios de año nos convocaron para hacernos la foto de la orla de la promoción. No estás obligado hacerla (sobre todo, porque entre una cosa y otra te sablan 40 y pico euros…lo que hago yo con 40 y pico euros…) ¿pero a quién no le hace gracia verse en una enorme cuadrícula junto a decenas de julais como él, vestidos con toga y corbata, más una panda de profes que entregan la foto de carnet de cuando aún mandaba Adolfo Suárez y todo rematado con una foto de tu facultad y el nombre de tu carrera?

De hecho te la puedes hacer el año que quieras con la promoción de la licenciatura que quieras. Con tal de cobrarte, los de la empresa que lo hace son capaces de “licenciarte” 10 veces el mismo año. La cuestión es que, hacerla cuando queda medio curso por delante da mal rollete…¿y si no apruebo? ¿Y si me quedan años por delante y acabo siendo realmente de una promoción de nacidos en los 90? (en serio, me traumatiza mucho que ya haya “gente del espectáculo” o futbolistas megacracks nacidos en los 90…¡yo me acuerdo de toda la década!). Pero una vez hecha la foto te olvidas “y ya te llamarán”.

El segundo mensaje de mal fario llega el día que ya puedes recoger la foto individual. Como uno es muy payasete, además de la estandard se pide una con birrete. Total, que ahora tengo una foto de hace 6 meses, con el pelo corto y naranja (vamos, que me parezco menos a ESA de la foto que a la Omaíta de los Morancos, por decir un ejemplo así cañí y jocoso, que eso intenta ser este blog), vestida a lo Cámara de los Lords (ellos siempre con tan buen gusto) y un gorro con una borla cortinesca, de esos que sólo habías visto antes en las pelis a lo “Menudo desmadre universitario en la fraternidad después de la graduación con las jamonas estudiantes de intercambio ucranianas”. De todas maneras, aunque ya te da mal fario verte vestido de “licenciado” por si luego no te licencias, guardas la foto esperando, con fe, el día que tengas toda la carrera aprobada, a final de curso. Y te olvidas del tema (tu madre la sacará de vez en cuando a las vecinas y al resto de tu familia, pero tú haces ver que no te enteras).

Pero la hecatombe, el verdadero momento de crisis llega cuando te avisan por mail que ya tienen la orla confeccionada…¡y hasta te la mandan formato digital! (esperando que la pases a recoger en formato papel y te cobren los 14 euros que aún les debías…¡que eso son 2300 y pico pesetas de las de antes, joder! Y eso si te la pides sin marco, que por el marco aún te sablarían, por lo menos 3000 cucas más). Te ves ahí, feliz, iluso, diferente (ya digo, es traumático verme tan distinta, aunque la culpa es mía por dar de comer a todos los trabajadores de l’Oreal gracias a mi gasto en tintes y otros productos de cuidado capilar) y piensas que no has acabado, que aunque tienes tiempo esas dos asignaturas que te quedan te van a joder la vida, que las arrastrarás hasta que las ranas críen pelo o hasta que Britney Spears se vuelva una mujer respetable y se ponga bragas para salir a la calle.

Resumiendo, me da muy mal rollo verme ahí, rodeada de mis insignes compañeros, en un papelito que pone “Comunicació Audiovisual – Promoció 2008″. Vale, supongamos que NO apruebo… (posibilidad baja si me pongo las pilas, pero posibilidad, al fin y al cabo) ¿se acaba el mundo? No. Pero ya digo, es que me niego a licenciarme con gente nacida en los 90. Y eso que si viviese en una serie estaría en edad de ir al instituto.

Entre otras cosas, wordpress te dice cómo ha llegado la gente hasta tu paginita. Hay quien llega buscando cosas decentes, o por lo menos chungas, tipo síndrome de estocolmo en el trabajo o milenarismo (bueno, esto más que chungo es muy friki, viva Fernando Arrabal tajado, coño) pero hay, y eso nos pasa a todos, quien llega buscando hardcore puro y duro:

guarra montada por perros videos

No sé si guarra se refiere a mujer sucia o a femenino del marrano, cochino, cerdo, en definitiva a femenino del guarro. La cuestión es ¿zoofilia o heterozoofilia? Es decir, ¿zoofilia a secas o relaciones sexuales entre animales de diferentes especies? Optaría por lo primero, aunque lo segundo es más pervertido si cabe…

penes maricas

No sabía yo que los penes tenían inclinaciones sexuales. Bueno, deduzco que el individuo que busco esto quería “penes de maricas”, pero sabe que google se salta las preposiciones. Lo curioso es que use la palabra correcta para referirse al órgano sexual masculino y que tire de barbarismo para hablar del objeto de su deseo. Aunque ahora saltaría alguien y me diría que no es lo mismo un gay que un(a) marica, y supongo que tendría razón.

niños haciendo cosas guarras

Aquí no sé si reirme o cabrearme pensando que corren por el mundo pederastas que, además, han entrado en mi blog. También hay la opción de que “cosas guarras” sean las que hacen los niños de los anuncios de las marcas de detergentes para que sus mamás les digan “tranquilo, hijito, Skip (o Ariel, o Elena, o…) quita tooodas las manchas, así que enguárrate a gusto”, pero vamos, que no creo, que para eso vas más directo al grano. Que conste que el tema de la pedofilia es muy serio y que a todos los que la practican les infligiría un castigo bien cortante y castrante; creo que ha quedado claro.

Luego hay otras búsquedas curiosas, pero como lo que nos hace gracia (y vende) es todo lo relacionado con las bajas pasiones (de los bajos) esto se queda así. Además, hablando de guarradas creo el efecto bucle. Si esta gente llegó a mi blog gracias al uso (y abuso) que hago de los tags, a partir de este post estoy segura que pronto podré hacer otro de similares características y más retorcido, si cabe. Y así tengo cuerda para rato y materia prima para hacer posts de relleno, que mi vida no da siempre para reflexiones interesantes, o por lo menos, reflexiones a secas.

Sí, ya sé que no he descubierto el huevo de Colón, pero es que hoy me cuesta imaginar una sociedad postindustrial sin Youtube. Cuando escribo esto estoy en la redacción del programa de TVE donde curro (bueno, donde pululo intentado aprender algo a cambio del almuerzo y 10 créditos optativos que he pagado, claro) y es un hecho que la mayoría de los que ahora mismo no tenemos nada que hacer estamos consultando Youtube. A veces directamente, pues buscas algo en concreto o te han recomendado un vídeo, otras porque cualquier blog o otro tipo de web está repleta de embeds (me gusta usar la palabreja esta) de Youtube. Y esto pasa aquí y en toda oficina que se precie, lo que me hace reflexionar que se hacia en los tiempos muertos en el curro cuando Youtube no existía o no lo conocía todo el populacho. Bueno, ya existía Internet, pero no era lo mismo. Bueno, ¿y que se hacía cuando en el Estado del Bienestar no existía ni Internet, ni ordenadores mínimamente cargados de chorradillas tipo Buscaminas? No me creo que la gente trabajase más o se ronease menos, simplemente perderían el tiempo mirando a las musarañas, llamando a la parienta a costa del presupuesto de la empresa (bueno, eso se sigue haciendo) o cotilleando con el de la mesa de al lado, siempre vigilando que el jefe no te pillase (aunque el hiciese lo mismo o peor).

Todo esto me hace darme cuenta de lo joven que soy, y del tiempo que yo y todos mis coetáneos perdemos con la máquina esta, que ni te da de comer, ni te consuela, ni te folla, pero lo que entretiene, oigan ¿Seríamos más listos sin Internet? ¿Qué haríamos en el tiempo que ahora (mal)gastamos conectados? ¿Veríamos más la tele? No, porque ya la vemos a la vez que chateamos o consultamos petardas.com ¿Leeríamos más? No, quien lee, lee; quien no le da la gana leer, no lee ¿Serían eternas las cenas familiares? Quizás, pero ya son eternas con nosotros mismos y el monitor, sobre todo cuando nos llevamos según que comida que se esparrama en el teclado y hay que volver a reconstruir para ponérsela a la boca y procurar quela barra espaciadora del periférico siga funcionando ¿Fornicaríamos más? Bueno, quien prefiere estar conectado a fornicar es que muchas ganas de fornicar no tiene, o no tiene quien a mano, o ya lo hace delante del ordenador…o… no entraremos en detalles… ¿Hablaríamos más con los de casa? Bueno, con tal de no ir al cuarto de al lado a pedir algo, se lo he dicho a la persona en cuestión por MSN, así que hablar…hablamos, ¡viva el WI-FI!

Sí, en el fondo todo esto no es tan malo. Internet permite estar en Internet y hacer otras cosas, aquellas que se han hecho siempre con el mismo (des)interés de siempre. Dicen que tanto ordenador y consolita alela a los niños, y ya te digo yo que la alta tecnología es el opio del pueblo, pero toqueteando ordenadores desde los 6 años sé más inglés del que sabría sólo con lo que me enseñaron en el cole, he descubierto muchas cosas de la Alta Cultura (o, almenos de la cultura decente), he podido ver más cine del que hubiese soñado y hasta he conocido a mi pareja (ahora no, pero hace años era algo como de lo que había que esconderse, como si conocer a tu chorbo en una discoteca con música a todo trapo y con unos cubatillas de más fuese más digno).

Vamos, que es como todo, depende el uso que le des a la cosas. Niños (y adultos) salvajes/buscabregas/que rechazan cualquier tipo de cosa mínimamente culta los han habido siempre. Si un día sois padres, o ya lo sois ahora, no prohibais a los hijos según que cosas, simplemente enseñárselas a usar correctamente, después de todo si quieren ver cosas guarras, macabras o perniciosas las buscaran igualmente por sus medios (no hay ningún estudio científico que lo demuestre, pero siempre se ha dicho, y todos conocemos casos, que salen más casquivanas las niñas que han estudiado en colegio de monjas que las que lo han hecho en colegio laico…es decir represión=”cuando tenga la oportunidad haré lo que me dará la gana y peor”).

Fijaos, empecé hablando del Youtube y acabo hablando de pseudopedagogía. creo que necesito algo, y no es ver otro vídeo embedado, precisamente. Ah, que nadie se me ofenda con el comentario de las monjas, aunque gracias a Dios sea atea y haya ido a colegios laicos.

En fin, tengo el honor de abrir la caja y me encuentro con una colección completísima sobre la doctrina cienciológica. Sí, la Iglesia de la Cienciología o la Scientology, que dicen ellos, llamó a nuestra puerta. Libros y DVDs del pater de la doctrina, Mr. Hubbard en edición de super lujo. La verdad es que me acongojé (pero sobre todo me acojoné) un poco, y es que las cosas de cultos me dan bastante miedo (de TODOS los cultos, no es que la religión sea mala, pero si me lo permitís está un poco mal montada institucionalmente hablando). Mandamos el paquete a los departamentos correspondientes y desconozco que harán con la col·lección, que su pasta vale, pero puedo imaginármelo. De todas maneras dicen que los de la Cienciología controlan todo, así que mientras escribo este post me acojono sola y me sobreviene una de esas teorías de la conspiración. Me imagino un señor de la Cienciología buscando en el Google entradas con los términos relacionados con su doctrina para saber quien está hablando de ellos en cada momento.

Pues que les quede claro que no me enrolaré en su barco, aunque me guste Travolta bailando disco con traje de polyester u tragándose una parrafada bíblica cortesía de Samuel L. Jackson (bueno, creo que en esa época aún no lo habían captado). De Tom Cruise no hablo, no me apasiona mucho. Ya digo, todos los cultos me dan miedo, te quiten o no la pasta (bueno, en general te la quitan), te hagan o no inmolarte, te prohiban o no comer cerdo, vaca, perro o mosquito tigre.

Y mientras escribo esto me vuelvo a ir por los cerros de Úbeda (Jaen), o por las ramas, para variar, y me doy cuenta que siempre que hablo de la Hemeroteca uso la primera persona del plural, como aquel miembro de una pareja que, pasada la primera fase del atontonamiento mútuo, éste se le atenua un poco a la vez que se fusiona con su media naranja, convirtiéndose en una naranja enterita que habla de “nosotros” y nunca de “yo”. Vamos, que puedo confirmar que en el curro de tardes me domina ese “síndrome de Estocolmo” del que hablaba hace unos posts (y a ver lo que tardo en TVE…hay quien se enchocha de personas, yo me enchocho de rutinas). Y eso que no estoy asegurada, y que este año y medio dejándome la piel entre diarios, revistas y bases de datos (bueno, no será pa’tanto) no contará para el día que quiera jubilarme y vivir la vida en mi soñado apartamento con vistas al mar en Sitges.

Mientras veo que cae sobre nosotros el Milenarismo (palabra popularizada por Fernando Arrabal, un escritor probablemente más conocido por la máxima de mi título que por toda su obra anterior y posterior, pues es lo que tiene salir en la tele, o salir taja y/o fumado en la tele en un programa de Sánchez Dragó), ya que he sacado el tema del empleo, reclamo el mileurismo universal (como mínimo). Sí, que hago 8 horas en dos sitios distintos y cobro como 4, y encima como becaria, que aunque la tradición diga que lo que hace un buen becario es arrodillarse, la realidad, al menos la mía, es un poco distinta.

Todo esto viene a que este fin de semana me he sentido, por fin, como si hubiese descargado. Ahora que lo pienso, dicho así podría sonar a otra cosa, pero dado mi género, no nos desviemos de la metáfora inicial. La cuestión es que tras unas últimas semanas (sobre todo esta última) de auténtica tensión puedo darme por fin un respiro: he liberado la gran roca fecal que llevaba dentro. Sólo llevo una semana en TVE, todo sigue siendo nuevo (es triste perderse en un pasillo por el que acabas de pasar hace cinco minutos), pero no tan nuevo como la semana pasada y, lo más determinante, ya estrenamos Alícia.

A pesar de cierto problemas con los gadgets la cosa salió bastante bien. Resulta que es una obra que gustó a la gente, se rieron aún más de lo que pensábamos, no sólo con lo obvio (véase cuestiones sobre penes, maricas y manifestaciones sexuales de toda índole) si no con ciertas sutilezas o directamente con lo cruel y sanguinario (sí, nadie teme a la muerte mientras no esté allí cuando le suceda). También nos dijeron que estábamos todos bastante correctos, y no voy a ser yo quien lo desmienta. Creo que sobre todo a nivel actoral y/o de dirección hemos mejorado todos.

Como me pasa cada vez, vuelvo a disfrutar del veneno del teatro. La últimas semanas no sólo tenía el gran mojón del que hablaba antes, si no un alto grado de desmotivación. Me pasaba cuando estaba en los talleres de teatro, me pasó con las anteriores obras, y me ha pasado con esta. Aunque sabes que unos días antes del estreno estarás a tope y con ganas de hacerlo lo mejor posible, las jornadas previas a este batiburrillo de emociones orgásmicas son trágicas. Ves tus defectos y los de tus compañeros más que nunca, estás irascible con nada, llegas a casa y sólo te apetecería pegar patadas voladoras a lo Chuck Norris…en fin, quieres que todo pase.

Y pasa, llega el día, te descargas, y es fantástico. Y necesitas volver a actuar, aunque sepas que los días previos esa mezcla de melancolia y cabreo te volverá a invadir, pero que todo acabará y volverás a sentirte de nuevo como recién renovado, que dirían los del anuncio aquel. Esto es un no acabar, pero ahí está la grandeza de las largas historias de amor, de esos amores que matan, o de esos que te hacen cagar a gusto, perdónenme la vulgaridad.

Bueno, todo este rollo venía a colación de la llamada que me hicieron a principios de semana los señores de TVE. Sí, a partir del martes seré oficialmente estudiante en prácticas en la casa. Estoy asignada a tareas de realización, pero si me paso el semestre sirviendo cafés tampoco me quejaré, que queréis que os diga. El pragmatismo me gana, y la cuestión es entrar ahí, darse a conocer y que cuando acabe las prácticas, pasados unos meses me llamen para cubrir una plaza, o lo que sea, y trabajar cobrando. Aunque sea un mes, semanas, pero la cuestión en esta vida es empezar a colocarse (¡drogas no!).

Sí, creo que empiezo una nueva etapa. Si no inicio ahora por primera vez en la vida una racha de fracaso escolar dentro de unos 6 meses ya seré licenciada. Y me habré quedado sin curro en la UAB, y me tendré que buscar la vida fuera. Y será emocionante (¡me habré hecho mayor!) pero una soberana putada. Y es que la Universidad será como será (siempre digo que vivimos en un sociedad protestante, no por religión, si no porque protestamos por todo) pero me da una seguridad, no deja de ser una prologación del instituto, del cole, del vientre materno (tengo el deja vú de que he oído esto a alguien antes). Sí, nenes, tengo síndrome de Estocolmo, y supongo que es normal, pero se me hace raro.

Ya tengo edad de volar por mi cuenta (joder, este texto está trufado de metáforas supertípicas) pero es algo nuevo, y como todo lo nuevo, acojona. Quiero hacerme mayor, sé que estoy preparada, pero a la vez da una pereza impresionante. Y tal como esta el patio laboralmente, eso no ayuda. Por que sí, todos hablamos de miedo a las responsabilidades, a los compromisos y de un largo etcétera de cosas, pero seamos sinceros, lo que da miedo es no tener trabajo, o tener un trabajo mierdas, si esto va bien…¿realmente es tan preocupante lo otro? Vale que el dinero no da la felicidad, pero las penas con pasta son menos. Es más, tenemos todas esas incertidumbres emocionales cuando no tenemos el problema de saber que nos llevaremos a la boca, o de que juegos malabares con los ínfimos salarios habrá que hacer para pagar la hipoteca y las facturas mes a mes.

Y bueno…me doy cuenta que este texto es un rollo, que he caído en lo que no quería caer, filosofía barata + querido diario, pero es que cualquier excusa es buena para no estudiar y alargar más este periodo, para seguirme pajeando mentalmente con mi síndrome de Estocolmo.